Поэтическая классика

[Евлампия]

(С. Есенин)

Синий май. Заревая теплынь.
Не прозвякнет кольцо у калитки.
Липким запахом веет полынь
Спит черёмуха в белой накидке.

В деревянные крылья окна
Вместе с рамами в тонкие шторы
Вяжет взбалмошная луна
На полу кружевные узоры.

Наша горница хоть и мала,
Но чиста. Я с собой на досуге
В этот вечер вся жизнь мне мила,
Как приятная память о друге.

Сад полышет, как пенный пожар,
И луна, напрягая все силы,
Хочет так, чтобы каждый дрожал
От щемящего слова «милый»

Только я в эту цветь, в эту гладь,
Под тальянку весёлого мая,
Ничего не могу пожелать,
Всё, как есть, без конца принимая.

Принимаю приди и явись,
Всё явись, в чём есть боль и отрада
Мир тебе, отшумевшая жизнь.
Мир тебе, голубая прохлада.


Друг мой, @shlahani Где ж ты со своим майскими стихотворением?

[Ystyrgar]

Друг мой, @shlahani Где ж ты со своим майскими стихотворением?

Я за него.

Андрей Дмитриевич Дементьев:

Я одинокий волк...

Я одинокий волк...
Я не хочу быть в стае,
Пожар в крови уже заметно стих.
И одинокий след мой
По весне растает,
Как тает сила в мускулах моих.

Мне в одиночку выжить не удастся.
Крутую зиму мне не одолеть.
Но чтобы волком до конца остаться,
В отчаянном броске
Хочу я встретить смерть.

В последний раз вкушу азарт погони.
Пройду по краю на семи ветрах.
Я одинокий волк.
Но я пока в законе.
И мой оскал еще внушает страх.

Люблю я людей смелых...

Люблю я людей смелых,
Искренних, как гроза.
И если уж накипело,
То прямо в глаза.

Сказанное услышится.
Лишь бы не для красы.
И так легко дышится
После грозы.

[Евлампия]

Я за него.

Отлично! Пусть Димке будет стыдно.

Андрей Дмитриевич Дементьев:

Я одинокий волк...

сильное стихотворение.


Приходит опыт,
И уходят годы
Оглядываясь на неровный путь,
Чему-то там я улыбаюсь гордо,
А что-то бы хотел перечеркнуть.


Все было в жизни
Поиски и срывы
И опыт постоянно мне твердит,
Что дарит мать птенцу
В наследство крылья,
Но небо за него не облетит.


Пусть юность и спешит, и ошибается.
Пусть думает
И рвется напролом
Не принимаю осторожность паинек,
Входящих слепо в мир
С поводырем.

[Евлампия]

Над тихо дремлющим прудом
Где тишина необычайная,
Есть небольшой уютный дом
И перед домом роза чайная.

Над нею веера стрекоз
Как опахала изумрудные;
Вокруг цветы струят наркоз
И сны лелеют непробудные.
В пруду любуется фасад
Своей отделкой прихотливою;
И с ней кокетничает сад,
Любуясь розою стыдливою...


Игорь Северянин (1887-1941)


Художник: Эдмунд Блэр Лейтон (1852-1922)
"Удел розы"

[Шестипалый]

Запоздалое конечно, но что-то понравилось
Иосиф Бродский
Стихи в апреле
В эту зиму с ума
я опять не сошёл. А зима,
глядь, и кончилась. Шум ледохода
и зелёный покров
различаю. И, значит, здоров.
С новым временем года
поздравляю себя
и, зрачок о Фонтанку слепя,
я дроблю себя на сто.
Пятернёй по лицу
провожу. И в мозгу, как в лесу
оседание наста.
Дотянув до седин,
я смотрю, как буксир среди льдин
пробирается к устью. Не ниже
поминания зла
превращенье бумаги в козла
отпущенья обид. Извини же
за возвышенный слог:
не кончается время тревог,
но кончаются зимы.
В этом суть перемен,
в толчее, в перебранке Камен
на пиру Мнемозины.

[Евлампия]

Запоздалое конечно, но что-то понравилось
Иосиф Бродский
Стихи в апреле

Немного текст поправила. Спасибо, Коля. Люблю Бродского.

[Шестипалый]

Немного текст поправила. Спасибо, Коля. Люблю Бродского.

Привет Оль, я его тоже правил....мы что ли совместно

[Евлампия]

Привет Оль, я его тоже правил....мы что ли совместно

Наверное ты раньше. Потому что в итоге вышел твой вариант. После этого стихотворения Бродского я лучше тебя понимать начала... И с Шестипалым разобралась... Мне очень понятен надрыв Бродского... Хоть он, по его словам, и не видел в жизни ничего, "кроме отчаяния, неврастении и страха смерти", кроме страдания и сострадания, все же его, даже порой весьма холодные тексты, утешительны...

Я не то что схожу с ума, но устал за лето.
За рубашкой в комод полезешь, и день потерян.
Поскорей бы, что ли, пришла зима и занесла все это -
города, человеков, но для начала - зелень.
Стану спать не раздевшись или читать с любого
места чужую книгу, покамест остатки года,
как собака, сбежавшая от слепого,
переходят в положенном месте асфальт.
Свобода -
это когда забываешь отчество у тирана,
а слюна во рту слаще халвы Шираза,
и, хотя твой мозг перекручен, как рог барана,
ничего не каплет из голубого глаза.

[Шестипалый]

Немного текст поправила. Спасибо, Коля. Люблю Бродского.

вот нашел комментарий к одному моменту стиха:"...Пятерней по лицу
провожу. И в мозгу, как в лесу
оседание наста.


Гениально.Такая тонкая наблюдательность! От острого и хронического ознобления, человек синеет, из-за нарушения возврата венозной крови, что приводит к росту внутричерепного давления и психическим нарушениям. "Проводя пятерней по лицу" - человек способствует ускорению венозной крови от головного мозга, и испытывет ощущение снижения внутричерепного давления а именно -"И в мозгу, как в лесу
оседание наста." Этот прием у мусульман закрепился в религиозной тадиции проводить по лицу ладонями во время молитвы - от висков к подбородку, для увеличения венозного возврата массажным приемом.Что повышает настроение и работоспособность мозга,уменьшает выраженность психических расстройств...."

- - - Добавлено - - -

Наверное ты раньше. Потому что в итоге вышел твой вариант. После этого стихотворения Бродского я лучше тебя понимать начала... И с Шестипалым разобралась... Мне очень понятен надрыв Бродского... Хоть он, по его словам, и не видел в жизни ничего, "кроме отчаяния, неврастении и страха смерти", кроме страдания и сострадания, все же его, даже порой весьма холодные тексты, утешительны...

Я не то что схожу с ума, но устал за лето.
За рубашкой в комод полезешь, и день потерян.
Поскорей бы, что ли, пришла зима и занесла все это -
города, человеков, но для начала - зелень.
Стану спать не раздевшись или читать с любого
места чужую книгу, покамест остатки года,
как собака, сбежавшая от слепого,
переходят в положенном месте асфальт.
Свобода -
это когда забываешь отчество у тирана,
а слюна во рту слаще халвы Шираза,
и, хотя твой мозг перекручен, как рог барана,
ничего не каплет из голубого глаза.

Шикарно....как коньяка хорошего выпил на работе....и дальше...дальше
Вот еще..Набоков
«Вот комната. Еще полуживая,
но оживет до завтрашнего дня.
Зеркальный шкап глядит, не узнавая,
как ясное безумье, на меня.

В который раз выкладываю вещи,
знакомлюсь вновь с причудами ключей;
и медленно вся комната трепещет,
и медленно становится моей.

Совершено. Все призвано к участью
в моем существованье, каждый звук:
скрип ящика, своею доброй пастью
пласты белья берущего из рук.

И рамы, запирающейся плохо,
стук по ночам отмщенье за сквозняк,
возня мышей, их карликовый грохот,
и чей-то приближающийся шаг:

он никогда не подойдет вплотную;
как на воде за кругом круг, идет
и пропадает, и опять я чую,
как он вздохнул и двинулся вперед.

Включаю свет. Все тихо. На перину
свет падает малиновым холмом.
Все хорошо. И скоро я покину
вот эту комнату и этот дом.

Я много знал таких покорных комнат,
но пригляжусь, и грустно станет мне:
никто здесь не полюбит, не запомнит
старательных узоров на стене.

Сухую акварельную картину
и лампу в старом платьице сквозном
забуду сам, когда и я покину
вот эту комнату и этот дом.

В другой пойду: опять однообразность
обоев, то же кресло у окна...
Но грустно мне: чем незаметней разность,
тем, может быть, божественней она.

И может быть, когда похолодеем
и в голый рай из жизни перейдем,
забывчивость земную пожалеем,
не зная, чем обставить новый дом...»

[Евлампия]

Шикарно....как коньяка хорошего выпил на работе....и дальше...дальше

Да уж... Таких поэтов в нашей литературе раз-два, и обчелся... Как сказал о нем польский журналист Адам Михник - Бродский был сам по себе. Он был не поэтом из театра, а высокоинтеллектуальным поэтом. Его стихотворения надо перечитывать много раз, анализировать и думать." Я понял, что его сила в независимости. Он был против любой диктатуры, полный нонконформист. Он никогда не входил ни в одну партию ни в политическую, ни в литературную. Он не был ни футуристом, ни акмеистом, ни реалистом".


Что касается Набокова - тоже люблю. Писатель-интеллектуал. Очень нравятся его метафоры, аллегории и языковые игры. Настоящий мастер.


Добавлю сюда. Одно из моих любимых, которое в памяти осталось целиком, потому как небольшое.


Вдали от берега, в мерцании морском,
я жадной глубиной был сладостно влеком.
Я видел небосвод сквозь пену золотую,
дрожащий серп луны, звезду одну, другую
Тускнел далекий свет, я медленно тонул.
Манил из глубины какой-то чудный гул.
В волшебном сумраке мой призрак отражался.
В блестящий траур волн я тихо погружался.

[Шестипалый]

Он был против любой диктатуры, полный нонконформист. Он никогда не входил ни в одну партию ни в политическую, ни в литературную. Он не был ни футуристом, ни акмеистом, ни реалистом"..

Достаточно маргинальный чел....С одной стороны, он вроде не советский, с другой стороны написал такое неполиткорректное стихотворение, что из его уст звучит как разрыв шаблона «НА НЕЗАВИСИМОСТЬ УКРАИНЫ» (цитировать не буду - не всем понравиться, а ругань слышать не хочу) ...прям высокомерный аристократ и шовинист , что импонирует мне

[Евлампия]

Достаточно маргинальный чел....С одной стороны, он вроде не советский, с другой стороны написал такое неполиткорректное стихотворение, что из его уст звучит как разрыв шаблона «НА НЕЗАВИСИМОСТЬ УКРАИНЫ» (цитировать не буду - не всем понравиться, а ругань слышать не хочу) ...прям высокомерный аристократ и шовинист , что импонирует мне

Человек неоднозначный, обиженный, на разрыв... Я его не сужу. Не имею права. Бог нам всем судья.

[Шестипалый]

Человек неоднозначный, обиженный, на разрыв... Я его не сужу. Не имею права. Бог нам всем судья.

А чего его судить...Ему может ответить только равный ему, а таких рядом пока нет, и, скорее всего, уже и не будет...век поэзии кончается

[Евлампия]

А чего его судить...Ему может ответить только равный ему, а таких рядом пока нет, и, скорее всего, уже и не будет...век поэзии кончается

О да. В этом ты прав...

[Евлампия]

Евгений Евтушенко

Проклятье века - это спешка,
и человек, стирая пот,
по жизни мечется, как пешка,
попав затравленно в цейтнот.

Поспешно пьют, поспешно любят,
и опускается душа.
Поспешно бьют, поспешно губят,
а после каются, спеша.

Но ты хотя б однажды в мире,
когда он спит или кипит,
остановись, как лошадь в мыле,
почуяв пропасть у копыт.

Остановись на полдороге,
доверься небу, как судье,
подумай если не о Боге
хотя бы просто о себе.

Под шелест листьев обветшалых,
под паровозный хриплый крик
пойми: забегавшийся - жалок,
остановившийся - велик.

Пыль суеты сует сметая,
ты вспомни вечность наконец,
и нерешительность святая
вольется в ноги, как свинец.

Есть в нерешительности сила,
когда по ложному пути
вперед на ложные светила
ты не решаешься идти.

Топча, как листья, чьи-то лица,
остановись! Ты слеп, как Вий.
И самый шанс остановиться
безумством спешки не убий.

Когда шагаешь к цели бойко,
как по ступеням, по телам,
остановись, забывший Бога,
ты по себе шагаешь сам!

Когда тебя толкает злоба
к забвенью собственной души,
к бесчестью выстрела и слова,
не поспеши, не соверши!

Остановись, идя вслепую,
о население Земли!
Замри, летя из кольта, пуля,
и бомба в воздухе, замри!

О человек, чье имя свято,
подняв глаза с молитвой ввысь,
среди распада и разврата
остановись, остановись!



- - - Добавлено - - -

А чего его судить...Ему может ответить только равный ему, а таких рядом пока нет, и, скорее всего, уже и не будет...век поэзии кончается

Перелиствала вчера Евтушенко... Вспомнила Николая Рубцова... Есть у Евгения отличное стихотворение, посвященное этому чудесному поэту...

Над могилою Коли Рубцова
серый дождичек обложной,
и блестят изразцы леденцово
сквозь несладость погоды блажной.
Но так больно сверкают их краски,
будто смерть сыпанула в ответ
жизни-скряге за все недосластки
горсть своих запоздалых конфет...

Милый Коля, по прозвищу Шарфик
никаких не терпевший удил,
наш земной извертевшийся шарик
недостаточно ты исходил.
Недоспорил ночной обличитель,
безобидно вздымая кулак,
с комендантами общежитий,
с участковыми на углах.

Недопил ни кадуйского зелья,
ни останкинского пивка.
Серый дождичек, выдай под землю
ну хотя бы твои полглотка!..
Есть в российских поэтах бродяжье,
как исправиться их не проси,
а навеки хозяин приляжет
бродят строчки его по Руси.

Над могилою Коли Рубцова
серый дождичек обложной.
В неделимости русского слова
нет поэзии «областной».
Приходя из Рязани, из Тотьмы,
из Хабаровска, Тулы, Зимы,
если чувствуем почву, как плоть мы,
обнимаем вселенную мы.

Есть поэт всероссийский, вселенский,
а не тотьминский и не псковской:
нет поэзии деревенской,
нет поэзии городской.
Над могилою Коли Рубцова
серый дождичек обложной.
Только тучи висят не свинцово,
а просвечены все до одной.

Золотистая просветь на сером
это русских поэтов судьба.
Потому нам и светит Есенин
ясной плотницкой стружкой со лба...
Я, наверно, на свете зажился,
слишком часто в пустое встревал,
слишком часто я сытым ложился,
слишком редко голодным вставал.

Но за всю мою лишнюю славу,
но за всю мою лишнюю жизнь
послужу ещё русскому слову,
чтобы слово и дело сошлись.
В нашей жизни, на беды небедной,
есть спасенье одно от беды:
за несчастьями слишком не бегай,
а от лишнего счастья беги.

Перед смертью, как перед обрывом,
завещает светящийся стих:
можно быть самому несчастливым,
но счастливыми делать других.