Поэтическая классика

[Евлампия]

Давид Самойлов

Красная осень


Внезапно в зелень вкрался красный лист,
Как будто сердце леса обнажилось,
Готовое на муку и на риск.

Внезапно в чаще вспыхнул красный куст,
Как будто бы на нем расположилось
Две тысячи полураскрытых уст.

Внезапно красным стал окрестный лес,
И облако впитало красный отсвет.
Светился праздник листьев и небес
В своем спокойном благородстве.

И это был такой большой закат,
Какого видеть мне не доводилось.
Как будто вся земля переродилась
И я по ней шагаю наугад.

[Рия]

Джон Китс
День отошел и все с собой унес.

День отошел и все с собой унес:
Влюбленность, нежность, губы, руки, взоры,
Тепло дыханья, темный плен волос,
Смех, шепот, игры, ласки, шутки, споры.

Поблекло все - так вянут вмиг цветы.
От глаз ушло и скрылось совершенство,
Из рук ушло виденье Красоты,
Ушел восторг, безумие, блаженство.

Исчезло все - и мглою мир объят,
И день святой сменила ночь святая,
Разлив любви пьянящий аромат,
Для сладострастья полог тьмы сплетая.

Весь часослов любви прочел я днем
И вновь молюсь - войди же, Сон, в мой дом!

Перевод - В. В. Левика

[Евлампия]

Иосиф Бродский

Сонет к зеркалу


Не осуждая позднего раскаянья,
не искажая истины условной,
ты отражаешь Авеля и Каина,
как будто отражаешь маски клоуна.

Как будто все мы - только гости поздние,
как будто наспех поправляем галстуки,
как будто одинаково - погостами -
покончим мы, разнообразно алчущие.

Но, сознавая собственную зыбкость,
Ты будешь вновь разглядывать улыбки
и различать за мишурою ценность,
как за щитом самообмана - нежность...

О, ощути за суетностью цельность
и на обычном циферблате - вечность!

[Рия]

«Нет
лет...»
вот что кузнечики стрекочут нам в ответ
на наши страхи постаренья
и пьют росу до исступленья,
вися на стеблях на весу
с алмазинками на носу,
и каждый
крохотный зелененький поэт.
«Нет
лет...»
вот что звенит,
как будто пригоршня монет,
в кармане космоса дырявом горсть планет,
вот что гремят, не унывая,
все недобитые трамваи,
вот что ребячий прутик пишет на песке,
вот что, как синяя пружиночка,
чуть-чуть настукивает жилочка
у засыпающей любимой на виске.
Нет
лет.
Мы все,
впадая сдуру в стадность,
себе придумываем старость,
но что за жизнь,
когда она самозапрет?
Копни любого старика
и в нем найдешь озорника,
а женщины немолодые
все это девочки седые.
Их седина чиста, как яблоневый цвет.
Нет
лет.
Есть только чудные и страшные мгновенья.
Не надо нас делить на поколенья.
Всепоколенийность
вот гениев секрет.
Уронен Пушкиным дуэльный пистолет,
а дым из дула смерть не выдула
и Пушкина не выдала,
не разрешив ни умереть,
ни постареть.
Нет
лет.
А как нам быть,
негениальным,
но все-таки многострадальным,
чтобы из шкафа,
неодет,
с угрюмым грохотом обвальным,
грозя оскалом тривиальным,
не выпал собственный скелет?
Любить.
Быть вечным во мгновении.
Все те, кто любят,
это гении.
Нет
лет
для всех Ромео и Джульетт.
В любви полмига
полстолетия.
Полюбите
не постареете
вот всех зелененьких кузнечиков совет.
Есть
весть,
и не плохая, а благая,
что существует жизнь другая,
но я смеюсь,
предполагая,
что сотня жизней не в другой, а в этой есть
и можно сотни раз отцвесть
и вновь расцвесть.
Нет
лет.
Не сплю,
хотя давно погас в квартире свет
и лишь поскрипывает дряхлый табурет:
«Нет
лет...
нет
лет...»

[diana]

«Нет
лет...»
вот что кузнечики стрекочут нам в ответ
на наши страхи постаренья
и пьют росу до исступленья,
вися на стеблях на весу
с алмазинками на носу,
и каждый
крохотный зелененький поэт.
«Нет
лет...»
вот что звенит,
как будто пригоршня монет,
в кармане космоса дырявом горсть планет,
вот что гремят, не унывая,
все недобитые трамваи,
вот что ребячий прутик пишет на песке,
вот что, как синяя пружиночка,
чуть-чуть настукивает жилочка
у засыпающей любимой на виске.
Нет
лет.
Мы все,
впадая сдуру в стадность,
себе придумываем старость,
но что за жизнь,
когда она самозапрет?
Копни любого старика
и в нем найдешь озорника,
а женщины немолодые
все это девочки седые.
Их седина чиста, как яблоневый цвет.
Нет
лет.
Есть только чудные и страшные мгновенья.
Не надо нас делить на поколенья.
Всепоколенийность
вот гениев секрет.
Уронен Пушкиным дуэльный пистолет,
а дым из дула смерть не выдула
и Пушкина не выдала,
не разрешив ни умереть,
ни постареть.
Нет
лет.
А как нам быть,
негениальным,
но все-таки многострадальным,
чтобы из шкафа,
неодет,
с угрюмым грохотом обвальным,
грозя оскалом тривиальным,
не выпал собственный скелет?
Любить.
Быть вечным во мгновении.
Все те, кто любят,
это гении.
Нет
лет
для всех Ромео и Джульетт.
В любви полмига
полстолетия.
Полюбите
не постареете
вот всех зелененьких кузнечиков совет.
Есть
весть,
и не плохая, а благая,
что существует жизнь другая,
но я смеюсь,
предполагая,
что сотня жизней не в другой, а в этой есть
и можно сотни раз отцвесть
и вновь расцвесть.
Нет
лет.
Не сплю,
хотя давно погас в квартире свет
и лишь поскрипывает дряхлый табурет:
«Нет
лет...
нет
лет...»

Я не знаю автора. Но то что он пишет и к чему призывает в этом стихотворении - самогипноз, для успокоения неугомонной плоти, которая в страхе от осознания своего старения, уже от бессоницы вся измаялась, но все равно продолжает себя самонастраивать: нет лет, нет лет, нет лет... под так часов с кукушкой, что в углу комнаты..
И жалЬ, что так и не сумев на протяжении жизни различать Любовь от страстной увлеченности, - призывает и других к такому заблуждению.. И всех под одну гребенку: стариков и пожилых, мудрость которых к такому времени должна быть накоплена не в озорничании и не в прыгании кузнечиком по травинкам-женщинам..
О, сколько же можно уже заблуждаться в цели и предназначении этой временной, тленной жизни, так чтобы истязать себя всякими страхами и старческими маразмами, которы только уродуют души, и не красят - седины и благородность возраста???

[Евлампия]

Я не знаю автора. Но то что он пишет и к чему призывает в этом стихотворении - самогипноз, для успокоения неугомонной плоти, которая в страхе от осознания своего старения, уже от бессоницы вся измаялась, но все равно продолжает себя самонастраивать: нет лет, нет лет, нет лет... под так часов с кукушкой, что в углу комнаты..
И жалЬ, что так и не сумев на протяжении жизни различать Любовь от страстной увлеченности, - призывает и других к такому заблуждению.. И всех под одну гребенку: стариков и пожилых, мудрость которых к такому времени должна быть накоплена не в озорничании и не в прыгании кузнечиком по травинкам-женщинам..
О, сколько же можно уже заблуждаться в цели и предназначении этой временной, тленной жизни, так чтобы истязать себя всякими страхами и старческими маразмами, которы только уродуют души, и не красят - седины и благородность возраста???

Автор - Евгений Евтушенко. - И все его стихи на самом деле маленькие истории его собственной жизни.
Если Вы читали его сборники, то не могли не заметить, что он исповедовался в стихах всегда. Именно из его стихов я узнала, что у него было четыре больших любви... Выше всего он ставит благодарность к женщинам за то, что они позволили ему испытывать это чувство.

[Евлампия]

А мое любимое у Евтушенко вот это...

* * *
С. Преображенскому

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.

[Bujim]

Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.

О, я уже ща кричу, хотя человек еще и не ушел, а только появился. Хоть уже и знаю больше чем о любом другом узнал за всю жизнь...

[Евлампия]

О, я уже ща кричу, хотя человек еще и не ушел, а только появился. Хоть уже и знаю больше чем о любом другом узнал за всю жизнь...

Это такое стихотворение, Буджим?

[Bujim]

Это такое стихотворение, Буджим?

8)))) Нееееееее! Не требуйте больше чем я могу.

[diana]

Автор - Евгений Евтушенко. - И все его стихи на самом деле маленькие истории его собственной жизни.
Если Вы читали его сборники, то не могли не заметить, что он исповедовался в стихах всегда. Именно из его стихов я узнала, что у него было четыре больших любви... Выше всего он ставит благодарность к женщинам за то, что они позволили ему испытывать это чувство.

Спасибо. Буду знать про автора и про его четыре любви.. больших.. угу..

[diana]

О, я уже ща кричу, хотя человек еще и не ушел, а только появился. Хоть уже и знаю больше чем о любом другом узнал за всю жизнь...

не говорите "гоп", пока не перепрыгните..
я не верю тем, которые много говорят о своей, якобы - ЛЮБВИ... а спустя некоторое время - уже.. почему-то.. кричат о своей ненависти.. к бывшему объекту любви..
так что лучше - молча любить.. и не расплёскивать.. Вы ведь любите свой объект не для людей и перед ними, занимаясь душевным стриптизом, а для - него самого..

[Bujim]

не говорите "гоп", пока не перепрыгните..
я не верю тем, которые много говорят о своей, якобы - ЛЮБВИ... а спустя некоторое время - уже.. почему-то.. кричат о своей ненависти.. к бывшему объекту любви..
так что лучше - молча любить.. и не расплёскивать.. Вы ведь любите свой объект не для людей и перед ними, занимаясь душевным стриптизом, а для - него самого..

Вы как всегда, в репертуаре. 8) Поучаете.

[diana]

Вы как всегда, в репертуаре. 8) Поучаете.

Ну простите, если обидела.
У меня такое - поучительное настроение, стойко присутствует..
Которое возникло и подгорчается от постоянного и всеобщего вранья людей.. от пребывания мира
в каком-то омуте страсти и поисках новых тёплых трясин.. и т.д..

[Евлампия]

Вы как всегда, в репертуаре. 8) Поучаете.

А иногда это полезно, Буджим. Просто как напоминание... что ничто не вечно под луной... в смысле на этой бренной земле...