Твитнуть
Вчера случайно наткнулся на сборник стихов одного из наших местных, камчатских поэтов. И захотелось выложить сюда хотя бы несокльо его стихотворений.
Его давно уже нет в этом мире. Его звали Эмиль Куни. Почитайте.
«Монолог кентавра».
Обитатель уюта,
завсегдатай гостиных,
Почему-то
тебя называют мужчиной,
Почему-то
манеры и сущность пижона
Выдвигают в премьеры
Дружно
тещи и жены.
Не хочу тебя
сглазить,
я тебе не обидчик,
Заграничной заразы
вездесущий добытчик
Поролоновый мой,
Можешь стать безразмерным,
Присобаченный намертво
к стилю модерна.
Не бродить нам с тобой
по бульварам
вдвоем,
Нанимаюсь к геологам
вьючным конем
Наплевать мне теперь
на Адамовы лавры.
Лучше в миф превращусь,
лучше стану кентавром.
И довольно об этом,
и давайте не спорьте:
Старый конь, говорят,
борозды не испортит.
Рюкзаки и палатки
туго скрючены в тюки.
По тропе к перевалам
потащу свои муки.
Мимо скучных квартир,
мимо пышных акаций
Пусть ребята на мне
защитят диссертации.
Или, может случиться,
ничего не открыв,
Спишут старую клячу
на мыло,
в архив.
«Осень»
Пастух-сентябрь
из тундры мшистой
Пугнул стада шальных ветров.
И в пестрой свистопляске
листьев,
В жестяном грохоте домов,
Вступает осень
в порт вечерний.
Чтоб всплыли сказкой
на заре
Кавказской
тронутые чернью
Вершины сопок в серебре.
И в призрачно-хрустальной
сини,
Роняя песни трубный звук,
Плывет в полнеба
клин гусиный,
Стрелой нацеленный на юг.
Краснеет сникшая осока,
В чеканной бронзе тополя.
И вся, как есть
брусничным соком
Насквозь пропитана земля.
«Латынь».
С детских лет
и в гробу
поныне
Я не слажу никак
с латынью.
Вот в больнице
лежу.
Со скуки
Из души
ковыряю звуки.
Не сложить их ни в стих,
ни в прозу
Доктор бухнет по-русски:
«Поздно!»
Доктор скажет:
«Для нас не тайна
Отлетался:
исход летальный!»
Я обрадуюсь: «Верно, братцы,
Что тут с вами реаниматься.
Виноват,
задержался,
каюсь
Отлетаю я
Удаляюсь»
Тут, воспользовавшись
моментом,
Налетят на меня
студенты.
И, наскучив
игрой такою,
Как консервную банку,
вскроют!
И напишут уже
в post factum
Miocardo
и от инфаркта
На столе я от злости
стыну,
Чтоб ответить
им
по-латыни?
«Проводы»
Торжественно, без радости,
Но с речами лестными.
Провожают к старости
В нечто неизвестное.
Стол под красной скатертью,
И не мною выдуман,
От раздумий скаредных
Поседел президиум.
У трибуны, шаркая,
Враг речей и праздности,
Гнется под подарками
Сам виновник празднества.
Лучше изругали бы,
Чем бойца в регалиях
Отправлять в историю.
Бить аплодисменты,
Славить доброхотами,
Украшать легендами
Или анекдотами.
К нам не надо жалости,
Нас тошнит от плесени.
Мы уйдем по старости,
Только не на пенсию.
Темными курганами
Ляжем в небе розовом,
Чтоб шуметь упрямыми
На Руси березами.
Его давно уже нет в этом мире. Его звали Эмиль Куни. Почитайте.
«Монолог кентавра».
Обитатель уюта,
завсегдатай гостиных,
Почему-то
тебя называют мужчиной,
Почему-то
манеры и сущность пижона
Выдвигают в премьеры
Дружно
тещи и жены.
Не хочу тебя
сглазить,
я тебе не обидчик,
Заграничной заразы
вездесущий добытчик
Поролоновый мой,
Можешь стать безразмерным,
Присобаченный намертво
к стилю модерна.
Не бродить нам с тобой
по бульварам
вдвоем,
Нанимаюсь к геологам
вьючным конем
Наплевать мне теперь
на Адамовы лавры.
Лучше в миф превращусь,
лучше стану кентавром.
И довольно об этом,
и давайте не спорьте:
Старый конь, говорят,
борозды не испортит.
Рюкзаки и палатки
туго скрючены в тюки.
По тропе к перевалам
потащу свои муки.
Мимо скучных квартир,
мимо пышных акаций
Пусть ребята на мне
защитят диссертации.
Или, может случиться,
ничего не открыв,
Спишут старую клячу
на мыло,
в архив.
«Осень»
Пастух-сентябрь
из тундры мшистой
Пугнул стада шальных ветров.
И в пестрой свистопляске
листьев,
В жестяном грохоте домов,
Вступает осень
в порт вечерний.
Чтоб всплыли сказкой
на заре
Кавказской
тронутые чернью
Вершины сопок в серебре.
И в призрачно-хрустальной
сини,
Роняя песни трубный звук,
Плывет в полнеба
клин гусиный,
Стрелой нацеленный на юг.
Краснеет сникшая осока,
В чеканной бронзе тополя.
И вся, как есть
брусничным соком
Насквозь пропитана земля.
«Латынь».
С детских лет
и в гробу
поныне
Я не слажу никак
с латынью.
Вот в больнице
лежу.
Со скуки
Из души
ковыряю звуки.
Не сложить их ни в стих,
ни в прозу
Доктор бухнет по-русски:
«Поздно!»
Доктор скажет:
«Для нас не тайна
Отлетался:
исход летальный!»
Я обрадуюсь: «Верно, братцы,
Что тут с вами реаниматься.
Виноват,
задержался,
каюсь
Отлетаю я
Удаляюсь»
Тут, воспользовавшись
моментом,
Налетят на меня
студенты.
И, наскучив
игрой такою,
Как консервную банку,
вскроют!
И напишут уже
в post factum
Miocardo
и от инфаркта
На столе я от злости
стыну,
Чтоб ответить
им
по-латыни?
«Проводы»
Торжественно, без радости,
Но с речами лестными.
Провожают к старости
В нечто неизвестное.
Стол под красной скатертью,
И не мною выдуман,
От раздумий скаредных
Поседел президиум.
У трибуны, шаркая,
Враг речей и праздности,
Гнется под подарками
Сам виновник празднества.
Лучше изругали бы,
Чем бойца в регалиях
Отправлять в историю.
Бить аплодисменты,
Славить доброхотами,
Украшать легендами
Или анекдотами.
К нам не надо жалости,
Нас тошнит от плесени.
Мы уйдем по старости,
Только не на пенсию.
Темными курганами
Ляжем в небе розовом,
Чтоб шуметь упрямыми
На Руси березами.
А ещё хотелось бы вживую такую напевную речь послушать. Как бы командировочку в Беларусь придумать?
Но вирш хорош!
Комментарий