Твитнуть
Так сложились обстоятельства, что моя дочь сейчас учится в США в штате Южная Каролина. Ее одноклассник заболел раком. Парень прошел курс химиотерапии и остался без волос. Лысым пришел в школу. На следующий день все его друзья-одноклассники - и мальчики, и девочки - побрились наголо и такой бритоголовой компанией пришли в школу. Сразу отвечу на незаданные вопросы: нет, это не американская традиция и не традиция штата Южная Каролина. Снова нет: этих ребят никто не учил и не организовывал. Просто они так чувствуют. Так понимают дружбу и сострадание. Дочка прислала мне фотографию: чудесные дети, все улыбаются, половина лысые, половина с волосами. Определить, кто из них онкологический больной, а кто за компанию - невозможно.
У нас с бритыми тоже полный порядок. Например, в подземном переходе обитает компания бритых подростков - ровесники моей дочери и ее американских друзей. Эти странные ребята явно живут не в нашем районе, но каждый день приезжают сюда, в центр. Бритые головы, черные куртки, в руках пустые пластиковые бутылки. Может, у меня психоз, но мне кажется, что каждый вечер эта компания ждет именно меня. Я иду по переходу, они сбиваются в кучу и начинают стучать по стене бутылками. Очень ритмично получается и страшно. Я собираю себя в кучку и прохожу через эту стучащую компанию. Понимаю, что главное - не побежать и не показать, что страшно. Наш переход отнюдь не безлюдный. Всегда полно народу, и пара милиционеров греется. Народ вообще виртуозно не замечает ни меня, ни бритых. Милиция смотрит на стучащих подростков с явным одобрением и отеческой теплотой.
Еще я смотрю на бритых по субботам. У нас недалеко от дома воинская часть. По субботам солдатиков водят в баню. Их ведут строем, у них злые и голодные лица. Милиционеры останавливают движение, чтобы пропустить солдат на помывку. Окрестные бабушки уже знают, в какое время защитников Отечества переводят через улицу, приходят заранее, суют солдатам кульки с пирожками. Сразу становится видно, что солдаты - на самом деле дети, а злость - это от ужаса перед жизнью. Но милиционеры, которым положено через улицу переводить, почему-то принимаются отгонять бабушек. Такое вот служебное рвение. Пирожков не положено.
Дочка меня успокаивает тем, что американцы добрые, потому что мало знают. Даже присылает разные смешные заметки из тамошних газет. Оказывается, ровно вдвое больше американцев лучше знают всех Симпсонов из мультика, чем содержание первой поправки к собственной конституции. Выходит, мы такие злые, потому что слишком много знаем. Или по другой причине, в которой сами себе боимся признаться. Может, мы столько твердим про собственную инакость и особый путь народа, чтоб от самих себя скрыть главное: злые мы. Сами себя не любим, окружающих - сильно не любим. Сострадаем редко, злорадствуем чаще. Трагедия - наша норма, чье-то счастье - наш апокалипсис. Это состояние душ и мозгов. И тут уж хоть головы брей, хоть косы отращивай.
У нас с бритыми тоже полный порядок. Например, в подземном переходе обитает компания бритых подростков - ровесники моей дочери и ее американских друзей. Эти странные ребята явно живут не в нашем районе, но каждый день приезжают сюда, в центр. Бритые головы, черные куртки, в руках пустые пластиковые бутылки. Может, у меня психоз, но мне кажется, что каждый вечер эта компания ждет именно меня. Я иду по переходу, они сбиваются в кучу и начинают стучать по стене бутылками. Очень ритмично получается и страшно. Я собираю себя в кучку и прохожу через эту стучащую компанию. Понимаю, что главное - не побежать и не показать, что страшно. Наш переход отнюдь не безлюдный. Всегда полно народу, и пара милиционеров греется. Народ вообще виртуозно не замечает ни меня, ни бритых. Милиция смотрит на стучащих подростков с явным одобрением и отеческой теплотой.
Еще я смотрю на бритых по субботам. У нас недалеко от дома воинская часть. По субботам солдатиков водят в баню. Их ведут строем, у них злые и голодные лица. Милиционеры останавливают движение, чтобы пропустить солдат на помывку. Окрестные бабушки уже знают, в какое время защитников Отечества переводят через улицу, приходят заранее, суют солдатам кульки с пирожками. Сразу становится видно, что солдаты - на самом деле дети, а злость - это от ужаса перед жизнью. Но милиционеры, которым положено через улицу переводить, почему-то принимаются отгонять бабушек. Такое вот служебное рвение. Пирожков не положено.
Дочка меня успокаивает тем, что американцы добрые, потому что мало знают. Даже присылает разные смешные заметки из тамошних газет. Оказывается, ровно вдвое больше американцев лучше знают всех Симпсонов из мультика, чем содержание первой поправки к собственной конституции. Выходит, мы такие злые, потому что слишком много знаем. Или по другой причине, в которой сами себе боимся признаться. Может, мы столько твердим про собственную инакость и особый путь народа, чтоб от самих себя скрыть главное: злые мы. Сами себя не любим, окружающих - сильно не любим. Сострадаем редко, злорадствуем чаще. Трагедия - наша норма, чье-то счастье - наш апокалипсис. Это состояние душ и мозгов. И тут уж хоть головы брей, хоть косы отращивай.
. Вот где счастливые американцы. Ну только в России всё плохо
Комментарий