Писали все, а хуже прочих я,
Пиша я думала, "о Боже, как убого!"
Читая вам, я понимала - зря,
Но всё же, не судите строго.

Ведь мой Пегас хромал на две ноги,
Его я погоняла палкой толстой.
А он ни с места, черт его дери!
И встала я за рифмой на погосте.

Но встала, видимо, я где-то позади,
Меня не видно было, средь других просящих.
И я решила - больше ни строки,
Здесь без меня хватает голосящих.

С тех пор живу спокойно я, друзья.
Живут спокойней так же те, кто прежде,
Был мучим "музою" моей за зря.
Мое молчанье греет, как надежда.
........

Сказал мне друг недавно с горяча
"Пиши, другие пишут хуже."
А я ему в ответ - нет, так нельзя,
Нельзя искать стихов в навозной луже.

Стихов нельзя вымучивать в обед,
Стих, он приходит сам, без приглашенья.
Не можешь ты сказать, что ты поэт,
Не будучи терзаем наважденьем.

Ты можешь быть - семь пядей, в семи лбах,
Но тайно мучиться от вечного вопроса,
Как отличить твой качественный стих,
От, извините, детского поноса.